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En esta noche no convergen los amantes.
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Sueño que me adueño del vuelo de sus velos.
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José: tan despacio el vacío de su espacio en la taza del té.
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Nostalgia sería si fuéramos nosotros desde nuestras ausencias: copos, nieves, palabras nuevas, agrías.
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En esta noche el vicio es reciente cual vecino en coche.
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Aunque sea un lobo la mueca viene del cante hondo.
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Sé yo: reconocerme en lo aparecido, ocultarme entre los mirlos.
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En esta noche no hay amantes ni coincidencias.
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