lundi, janvier 27, 2014

lundi, janvier 20, 2014

Tierra Adentro 187: dedicado a Gabriel Zaid y la lectura en bicicleta


Una crónica sobre mi no saber andar en bicicleta: No pedaleo


Una glosa al mítico ensayo de Gabriel Zaid: ¿Cómo leer en bicicleta? (Anuncio)



samedi, janvier 11, 2014

jeudi, décembre 12, 2013

Compre el combo López-Reynosa: 200 pesos con envío incluido en México

No pase frío este fin de año, compre con envío incluido por 200 pesos el combo López-Reynosa.Envío fuera de México: otro costo.

Info: oscardavidlo@gmail.com

Incluye: Kitsch de cuarzo y Fotogramas de mi corazón conceptual absolutamente ciego.
 



mardi, décembre 10, 2013

Un cuento de Gabriela Torres Olivares


Doméstica
Un cuento de Gabriela Torres Olivares
En edición digital de la revista Tierra Adentro.

samedi, décembre 07, 2013

dimanche, novembre 17, 2013

dimanche, novembre 10, 2013

Todos invitados... Festival VERBO (en ciudad de México) del 14 al 16 de nov. 2013






Festival VERBO 
14, 15 y 16 de NOV 2013

Palacio de la Escuela de Medicina
Brasil 33 (esquina con Venezuela)
Frente a la Plaza de Santo Domingo
Centro Histórico
México, D.F.

Talleres, lecturas, etc.

Sábado 16 de noviembre (nomás para que se den un quemón:)

18:20 - 18:40 PM / Xitlalitl Rodríguez Mendoza

18:40 - 19:00 PM / Óscar David López

20:00 - 20:30 PM / Saúl Williams


Noticias y fotos en Twitterhttps://twitter.com/FestivalVerbo

mercredi, novembre 06, 2013

Cita con Robert Bringhurst

Esos poemas, dijo ella

Esos poemas, esos poemas
esos poemas, dijo ella, son poemas
vacíos de amor. Esos son los poemas de un hombre
que abandonaría a su mujer y a sus hijos porque
hacen ruido en su estudio. Esos son los poemas
de un hombre que mataría a su madre para cobrar
la herencia. Esos son los poemas de un hombre
como Platón, dijo ella, afirmando algo que no
comprendí pero que sin embargo
me ofendió. Esos son los poemas de un hombre
que preferiría dormir consigo mismo que con mujeres,
dijo ella. Esos son los poemas de un hombre
con ojos como cuchillas dobles, con manos como las de un carterista
tejidas con agua y lógica
y hambre, sin un hilo de amor en ellas. Esos
poemas son tan crueles como el canto de los pájaros, tan faltos
de sentido como hojas del olmo, que si aman aman únicamente
el amplio cielo azul y el aire y la idea
de hojas del olmo. El narcisismo es un final, dijo ella,
nunca un comienzo. Amor significa amor
por la cosa cantada, no por la canción o el cantar.
Esos poemas, dijo ella…
                        Sos, dijo él,
hermosa.
                Eso no es amor, dijo ella acertadamente.