La Nota roja de la poesía mexicana
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Me han contado de varios poetas que en su tiempo de goce y fama de jóvenes llamaban a gritos "maricones" a los gays declarados de a pie.*
Me han contado que esos varios poetas posteriormente leyeron a la Butler y fueron a sus conferencias... luego, hasta pidieron firma y foto.
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Me han contado que esos varios poetas desprecian a "jotitos" de antro y tumban a mamadas a los queers de las letras.
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Esos varios poetas tienen nombres como los de mi generación, la de los tíos, la de los abuelos, y la de los sobrinos. Están por todos lados.
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Esos varios poetas no me causan gracia y no me causan pena, pero he leído sus versos y dicen cosas como "de la luna un polluelo amarillo",
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"grandes manos del señor padre", "la lune de la estampa del reino", "las filigranas del corazón para mi amada", "bailo en una esquina", etc.
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Esos varios poetas con su gran congoja como capita de Batman en carnaval dicen que hay que liberarse, y luego aniquilan en sus talleres literatura.
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Esos varios poetas siguen siendo los chamacos que gritaban "maricones" a los gays de la colonia, ahora que seducen a las estrellas queers.
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Esos varios poetas sin un poema que en verdad conmueva, haga reír o llorar, o lo que sea. Esos varios poetas sin poemas.
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Esos varios poetas, yo soy Agnes Torres Sulca. Ayer me enterraron y sigo viva.
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Esos varios poetas me recuerdan porque me levantaba la blusa y enseñaba las siliconas. No recuerdan que me pedían mamadas, que me abofetearon.
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Uno de esos poetas vino a mi consultorio y me obligó a esnifar de los ceniceros mientras me decía "qué interesante tu lista de perversiones".
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Lo primero que sentí fue un puñetazo en el rostro y pensé en mi maquillaje. Mi maquillaje ahora siendo un rostro en el puño del agresor.
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Esos varios poetas miraron a mi agresor ahora súbitamente travestido con mi rostro, en su puño, en forma del clandestino usurero del terror.
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Los puñetazos siguieron y mi maquillaje comenzó besándome el cuello mientras esos varios poetas pensaban en la incertidumbre, ajados.
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Versos de esos varios poetas travestidos de señoritos diciendo que si amenecemos lopezvelardianos no nos damos cuenta de que te asesinamos.
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Versos que no son versos realmente, sino la estafa de una marcha donde no hay igualdad y el despistado con pancarta de "Conacyt, bécame".
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Esos varios poetas silenciando los murmullos de una como yo tirada en la barranca Xaxocuapatle con grandes versos como "urbi et orbi".
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Esos varios poetas que pensaban que era monstruosa, con o sin vida, mientras mi rostro desaparecía bajo una vía llena de gente, indiferente.
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Esos varios poetas que durante este año leerán sus poemas en París o Londres después de un breve discurso sobre la desigualdad mexicana.
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Esos varios poetas que no conmoverán a la audiencia pero que pondrán cara de estropajo mientras rematan el verso final y dicen "Merci à tous".
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Esos varios poetas que son como yo y son lo peor, discriminadores cuando en la adolescencia me gritaban "maricón" y hoy lamentan este poema.
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Esos varios poetas que dirán, "ay, pero si la muerte es tan mexicana", ahora eres famosa, Agnes, vamos por unas chelas y luego al baño.
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No, efectivamente, esos varios poetas me ofrecerán la verga aunque mi cara de cadáver o de ceniza incomode, yo soy la que les da lo mismo.
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No, o sí, da lo mismo, cuando me daban una paliza, porque esos varios poetas y mi agresor se incorporaban y se iban a casa con la familia.
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Me han contado que esos varios poetas tienen gatitos, van a cafés a ligar chicas, lavan su ropa en casas de los amigos, y amaban mi perfil.
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Me han contado que esos varios poetas dicen ahora que eyaculaban sobre mí como perritos y yo no quitaba mi carota de Picasso.
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Esos varios poetas no se enteraron de mi muerte porque ellos sólo fueron los autores intelectuales y fueron prudentes con el diccionario.
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A esos varios poetas los llamábamos Kalimba o José José, por el sentimiento y la muerte del autor. Luego, nada. No disponible. Puro standby.
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Vámonos, que ahí viene la Nota roja de la poesía mexicana.
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